Podríamos empezar así: muchas cosas comienzan de esta manera: un día amaneces y todo roza la perfección: el verde, y que brilla el todo que se muestra al otro lado del marco de la ventana, también que cantan los pájaros... (aunque también en el jardín de la estación de Atocha (¿alguien los ha visto? ¿es un disco emitido por altavoces lo que genera la sensación de selva?) en fin, esto lo pienso cuando vuelvo de tu casa)

No sale nada, o sí. Depende. Quiero escribir historias, desde hace mucho tiempo. Pero tengo tanto en la cabeza que no sé para dónde voy a tirar, y no es que me bloquee es que quiero escribir historias originales. Y no me sale nada. Empecé la historia de aquel gato del cementerio de París, y la de las tijeras que no eran una sin dos partes, y... también apareció, otro día, ésta que sigue, y que vivía en un post it desde aquellos días:

"Un día apareció un hombre que regalaba principios de cuentos. Los escribía, así, tal cual, y los daba en el escenario de la bahía de la concha; en el mismo paseo. Fue allí, y está bien que así lo sea, porque es precisamente aquella postal la que arrancó tu primer comentario (polar)".

-Seguían pasando los días como normalmente, sin demasiados cambios de rutina, y demasiados cambios de tiempo. Así que es cierto, que dependía ésta primera de lo segundo: si un día llovía, la playa nunca máis. Y a esperar si el día siguiente daba la oportunidad de salir a ver gaviotas al sol, y de volver a prometer que -hoy ya sí que sí- iríamos nadando a la isla de Santa Clara.
Y de vez en cuando nos pateábamos media ciudad hasta la Zurriola, por ver mar abierto con un fin horizontal y teatral, con parada previa por cañas en la parte vieja, y bocata del Juantxo si sobra de comprar tabaco! (y no al contrario)

Y de vuelta con Itxi, hacia la parada del Londres, esa en la que decidía si seguía andando hasta casa o me subía al bus (de tolosa, o al 25... o a 35 y me iba a casa de los Gabilondo a cenar y dar un abrazo a Juncal...), el poeta de todos los años, y la música nueva de temporada; las esculturas en arena, desde arriba, y el hombre de los auriculares, que regala principios de cuentos.

Un día me contaste, que regalaste papeles con historias, y lo haces a menudo porque te gusta ver a la gente sonreír si llora, o pensar si mira por la ventana, ver pasar raíles, y árboles, paisajes, y estaciones. Hasta llegar al destino pasajero. Y "tiempos de pasajeros al tren, pasados de moda"... Estás tú en aquel banco, tú o lo que vendría, como una puerta al futuro que me enseñaría a querer quererte, cuidarte, y hacer que sonrías la mayor parte del tiempo.

Es un deseo que muchas veces nos dedican pocas personas; pero de vez en cuando lo hacen...

Y de la historia del hombre que regalaba principios de cuentos, más mañana.Y esta vez espero que sea cierto! :D

Los mismos tropiezos y las mismas piedras,