Me esfuerzo por imaginar cómo, cómo!! sería mi vida... fuera de este conjunto vacío de cuatro-paredes; sin gritos, sin peleas, sin desprecios, sin rencores, sin reproches; y me planteo, cómo es posible que la astilla del palo, cada vez se aleje más de él, y se retuerza como el regaliz, dulce, pero enredado... Y la astilla pelea por ser más, rama independiente, quizá; rama que sólo tiene flores cuando le da la luz del sol en la cara, y cuando sale a la calle, y desgasta suela, labios, frases, horas, minutos...

A veces, la astilla digo, intenta volverse rama, como una vez le contaron que la crisálida se volvía mariposa. Y más que el proceso, es la metamorfosis de Kafka; cada mañana, cuando la mitad de su vida ha transcurrido (de noche), cuando amanecen sus pupilas y le sangra la nariz, también gritan de fondo... Como ayer. El principio de incertidumbre que queda sólo y se da la vuelta, y marcha, el deseo de que nada sea igual que el día anterior, la semana anterior, se rompe, se rasga, se destruye... Y una vez más, asume que no será rama hoy tampoco